No. 101 / Julio-Agosto 2017

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La corriente empieza por una pasión solidaria. Una propuesta afín al consejo del pedagogo Celestin Freinet, "no podéis preparar a vuestros alumnos para que construyan mañana el mundo de sus sueños, si vosotros ya no creéis en esos sueños; no podéis prepararlos para la vida, si no creéis en ella; no podríais mostrar el camino, si os habéis sentado, cansados y desalentados en la encrucijada de los caminos". Una pasión solidaria es energía de clarividencia.

Nada nunca, jamás, ha sido visible, pero aún más arriba de la detonación del sol, girando lentamente mientras se evapora la calima ¡Creo!

El poema trata de lo que es el fulgor para el vacío, dejamos caer una venda y caen los ojos: es el vacío, lo que es el vacío para el fulgor. El poema no es una descripción de o con los sentidos, hay que crearlos; en palabras del poeta Ángel Guinda "crear es creer".

No se esperan ni resultados ni metas, tampoco existe la propiedad. No es posible recomponer o componer; si cada cosa es la realidad pienso que si salto al mar crece. La Poesía de la Inmersión. ¿Qué seré yo para los objetos? Nada que sea un yo, no nada que sea yo. ¿Qué será el yo para los objetos? Nada que sea yo, ni tú, ni todos en un objeto. No es mi vulnerabilidad o la de una realidad, las sensaciones no coexisten. Ese aspecto insoluble de las cosas, una silla donde detonan estrellas, se trata de la voluptuosidad de existir.

Opinar siempre es la interpretación que hace la vida, sin recuerdos, sin recursos interpretándolos; nada nos conecta, la poesía purifica, descarga como tiembla el temblor de las manos, se hunde en la superficie. La expansión a la finitud es un poeta, la concreción el paraíso de la abundancia.

Una Poesía inmersa no tiene tema. En la intimidad nada nos es personal, no tenemos propiedades, se trata la persona de la intención; en una definición del filósofo Louis-Marie Chauvet "el espacio en el cual la interioridad y la exterioridad se vuelcan la una en la otra".

La poesía no es una descripción, todavía si fuese invisible pero se trata de lo omnipresente.

El retrato de un movimiento, la agilidad no del poeta sino del movimiento; más que no creer fielmente que el primero exista, la realidad no es, acecha como el agua al mar, la inmersión del fondo en la sustancia, la lengua del ruido ruidosa.

En tanto Poesía de la Inmersión, tomemos el ejemplo del Arte rupestre, un medio donde se transforman las creencias en imágenes. Podríamos agregar algo todavía más radical: tuvo lugar una transformación anterior que se pierde en lo eterno cuando se transforma el espacio en creencias, la creación de espacios o realidades dentro del espacio y la realidad. Quizás no sea del todo absurdo decir que la Historia en la era prehistórica sea la evidencia y la sugestión, como sostuvo G. H. Luquet, si para el hombre de hoy una pintura es comprensible cuando reproduce lo que sus ojos ven, para el hombre primitivo lo es cuando expresa lo que su mente sabe.

Al hacer poemas buscamos actos de cavernícolas que no miran atrás, sin aversión a la Historia, con la naturaleza del contexto tal y como los satélites de los cataclismos y de la civilización gozan.

Hombres de las cavernas sin ninguna, humanos sin genitales porque los genitales son la humanidad, la clarividencia es la continuidad en un hueso roto; si el lenguaje hace señas prueba que el olvido es la única forma. Raspando la luz, la nostalgia es ese cavernícola, reencarnar sin nacer: el olvido es imposible, de lo que hablamos es de nuestra connaturalidad.

Una ideo-logía es onto-logía, y la poesía no es una lógica del ser. La poesía no es necesaria, nada lo es; se escribe sobre las necesidades. Hay que vulnerabilizarse.

La intuición no es un don, no es sinónimo de anticipación, ni siquiera la manera de cazar el futuro. La poesía no tiene relación con la memoria; un trabajo es más efectivo en tanto más olvidable. La intuición es como tener un pie, la vida y la muerte son como la piel arrastra su aura.

No se hacen libros de, sino para la poesía, eso queremos decir por inmersión.

Carece de sentido hablar de reflexiones irracionales, como intentar hablar del ser que se es en un ser pensado. El conocimiento consiste en teorías materializadas, no tiene sentido hablar de la forma de un movimiento, la poesía no es material, sino tal y como uno, se materializa.

Un poema ha tenido verdadera aceptación cuando nos hace señas adentro, inmensos.

Nadie se llama poeta o maestro, somos en la absoluta libertad sin causa, el efecto de nuestro nombre; en todo caso, un poeta es quien desprecia la mística de la jerarquía; así, al hablar de la corriente Poesía Inmersa, todo adjetivo es moverse.

La Poesía de la Inmersión delinea una conducta alternativa. Afianzarse a vivir es afianzarse a la vida sin obstáculos, sin violencia, como atención.

El anarquismo llega como coherencia. Inter-dependiente, eco-dependiente, la persona de la necesidad reclama la satisfacción de su necesidad en nombre de la necesidad misma, de la responsabilidad. No podemos definir sus medios, pero en la necesidad de pensarlos se muestra la contradicción: no pueden pensarse los medios, pero un medio es una forma de pensar.

Por inmersión queremos decir orientarse a donde se orienta la vida; incapaz del sí mismo, la vida como poesía es la propuesta que hace el mismo diálogo; ni dualidad, ni absoluto, en una frase del activista Nicolás Ridoux "menos bienes más vínculos".

La poesía inmersa: en palabras del filósofo Emmanuel Mounier, "la revolución será moral o no será". Al final, ¿cómo conciliar un compromiso por la autogestión y la autonomía si todo resplandece por innecesario? La Ética es un estilo fundado en la simplicidad voluntaria, la mesura, la gracia, el silencio activo, el placer de la no agresión.

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Poesía de la Inmersión
Selección de poetas del Valle de México

Presentación:

Quien está inmerso no fue añadido, no puede retirarse; deberá creer en los cuerpos futuros.

Si uno se afirma, lo invisible crece: Inmersión, el único medio es la solidaridad de las pasiones.

Los colores son un tabú… para estar tranquilos hay que desintegrar la avidez; desollar con su permiso, dedos lumbres dejaran al deseo secar en sus cuerpos compartidos, la ausencia iluminada en una pica. Cuánto dolor, cuánto. Queremos al lector, lo haremos piadoso contestando al griterío, con las manos de corazón, dentro y suyas.

La divinidad parece un efecto; todo va a ascender salvo la inexperiencia, el pozo azul crudo de nuestros cuerpos no nacidos, y la adoración, rostro supremo que nos manda algo más que sobrevivir: Poesía, efectividad sin necesidades propias, vivir en autoafección.

La corriente Poesía de la Inmersión no tiene miembros; distintos impulsores anarquistas reivindicamos la vida desde una actividad fraterna: Somos impulsores de la vida que, como la poesía, no es una necesidad más; está en la creación de sentidos para las necesidades.

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• Alejandro Massa Varela
• Mario Bodet
• Adrián Mendieta Moctezuma
• Axel Nájera
• Abraham Pérez Aragón
• Aldo Vicencio

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Alejandro Massa Varela

Limpia la fascinación;
nariz,
carnaza de animal divino;
su diversión
viene del grifo de la luz,
sombra del nado
sobre aguas bailarinas,
agua para lavar los genitales,
agua para beberlos
de las manos prietas, pálidas,
más aire o más tierra,
haciendo buzos,
reproducciones sonoras del cuerpo,
halo primavera,
sustituto, tierra y aire;
caminando sobre,
lejos del agua,
espera a ver cómo se va
la fantasía del silencio

no te oí,
resonabas hermosa
mi balbuceo



Mario Bodet

la ruina

entre una letra y otra
evoca días frágiles

de los desgastados espejos

se extrae
un instante
del que se divisa
un dédalo incorpóreo

no pesa

entre la noche
un sueño



Adrián Mendieta Moctezuma

Habitación:

Inicio tu día con un sonido
lo ajusto a cada capricho, acomodo sus telas, le pongo sombrero.
Inicio tu día
(porque eres incapaz de iniciarlo solo)
y preparo el café sobre el pan tostado
la corbata sobre la lengua
el saco dentro de las agujetas.

Abres la puerta y caminas en la acera soñando en cuerpos
respiras y el recuerdo de sudores antiguos se estacionan en el cartílago de la nariz
ahora mismo, quisieras estar enredado en unas piernas,
desaguar aunque tus mares estén pintados de ausencia,
y buscas en basureros la piel que no tienes, espías a los amantes de los parques,
a las madres que amamantan, a los perros que copulan.
Pero sigues tu paso, lento, disfrazas tu necesidad de encontrarte en los ojos de alguien,
ser dividido por la iris de alguien que confunda tus manos con fuego,
que confunda tus pies con sábanas.

Termina el día con un gemido, con tus mismos pasos mesurados volviendo a casa
y yo te espero como siempre, cansado, insomne, para ajustarte en la cama y bajar tus párpados,
contemplar tu noche y esperar que algún día uno de esos cuerpos no te deje ir,
que a alguien más le gusten los cadáveres,
que no sea el único que busque vida en un cuerpo que sólo camina.

*

Aún recuerdo los pasos en esa calle,
el pie sobre la acera.
Caminamos horas en búsqueda de una sombra,
mientras mi mano rozaba a ratos la tuya.

Eras un minúsculo dios de mirada elevada
eras un minúsculo hombre de piel brillosa
de piel pálida.

Paisajes salían de tus ojos,
una muerte me avisaba del peligro
pero me acerque a tus labios con púas para sangrarme el sexo,
abrir tus puertas para esconderme en ti.
Arturo:
pequeño narciso
pequeño noctámbulo
Arturo, mirada muerta
agua donde yo mismo busco ahogarme.

Tu piel:
brasa de carne
lunares alineados sobre el camino de una arteria
cielo caído en forma de bosque
nieve
colchón de vellos
aguacero
digo mirada y tus poros escupen arsénico
digo beso
enjambre de cuernos saturan mi piel
alfileres de agua rodean mis piernas

Caigo gota a gota hasta formar en tus charcos
una forma parecida a la de tu advenimiento
agua de vientre, agua sangre.

*

Coloco tus días en la entrada para no confundirte.

Los alineo por color.
Qué delicia es tenerme en ti.
Qué delicia es vivir en tus charcos.

*

Anochece
y me pierdo en tus brazos
caigo en espiral
en ellos me sumerjo.
Sueñas en cuerpos que jamás tendrás,
danzas en sus muslos y posees cada milímetro de su olor
en sueños
eres patriarca de todos los hombres:
mancebos ladran por un poco de tu furia
pero nada de eso se materializa en la vida.
Te suenas la nariz
te rascas la lengua
día a día marchan miles de cuerpos que apagarían tu alma
con una leve mirada
como nubes, lentas, desplazan sus pasos y son aire que jamás tocas
son bocas perfectas, nalgas perfectas, sexos perfectos
donde tu marca no llegará, donde tu saliva febril
No llegará,
no llegarás a hervir esos cuerpos en sudor
no eres
eres nada para ellos.

Y regresas como todos los días a castigar mi cuerpo por esas ausencias
y yo gozo la vida cada vez que mueres en la calle
gozo la caricia que te guardas
los deseos desmontados sobre mi cuerpo,
yo soy el culpable de esa tormenta que te hace caer muerto
y salir al día siguiente fresco, repleto de mí.



Axel Nájera

Onomatopeya:

La sombra, nombre,
casi aire y sol:
siempre escondida.

Nunca reveles
nuestro secreto:
la sombra nos esconde.

Recuérdame mañana
al Sol del mediodía
sin polvo o sin máscara.



Abraham Pérez Aragón

Nacisión:

La materia del momento inevocable
se desmadeja entre las sílabas de mi nombre
Quiero sujetarla resarcirla
pero el trazo se despliega con el velo
en un irrevocable tropezar de manecillas.



Aldo Vicencio

Entre paredes:

aquí

hay una pared

pero verse

en ella

es un delito

aquel que escucha

no es otro

sino yo

atrapado afuera
de mi propia casa

¿y si adentro
sólo queda mi rostro
petrificado en una almohada?

¿quién habla entonces,
mi ausencia o mi libertad?

una gata
con garras de flores
arranca las llaves

nunca hubo puertas

solo un espejo en mi ventana